tocina

 

Francisco Muñoz de Escalona y Lafuente, el autor de esta narración nació en Los Rosales, término municipal de Tocina, el 1 de julio de 1937, hijo de un mecánico con taller en Tocina, y nieto de quien fue el primer encargado del taller de mantenimiento y conservación de la fábrica azucarera. Ambos procedentes de Granada. Desde 1942 vivió en la villa de Tocina, en la que se llamaba entonces la Barriada. En 1956 volvió a vivir en su casa natal, conocida como Villa Escalona, contigua al desaparecido barrio de los fabricantes. Estuvo interno en el colegio de los salesianos de Alcalá de Guadaira, donde hizo el bachillerato. Cursó la licenciatura y el doctorado de Ciencias Políticas, Económicas y Comerciales, especialidad de Economía General, en la Universidad Central, Madrid, hoy Universidad Complutense. Trabajó durante cuarenta años en el Consejo Superior de Investigaciones Científicas como Científico Titular hasta su jubilación en 2003. Desde entonces reside en Oviedo.
 
  
La memoria que conservo de LOS ROSALES, así se llama el pueblo anejo de Tocina que todavía estaba naciendo cuando yo nací, es la de unas pocas casas desperdigadas, manchas de olivares, una fábrica azucarera y una estación ferroviaria que llamaron de Tocina- Empalme y luego estación Los Rosales, denominación que pasó al poblado que iba a nacer y no al revés, como es de costumbre. Que hasta en eso es singular mi pueblo. Tanto cerca de la estación como frente a la fábrica había algunas viviendas, muy pocas. También en los aledaños de la estación. El camino que años atrás fuera una vereda de carne, lo que en Castilla llaman una cañada, empezaba a ser la carretera que dividiría a Los Rosales, un pueblo-calle-vereda, en dos, al sur la fábrica, la estación y la playa de vías, ancladas en el territorio de un municipio (Villanueva del Río) cuya capital quedaba muy lejos, al otro lado del río Grande, el Guadalquivir de los musulmanes. Esa carretera que segmentaba Los Rosales hoy creo que se llama Avda. de Sevilla. Las pocas viviendas que esperaban a formar parte algún día de algo parecido a un pueblo estaban al otro lado de la carretera, al norte, en el término de otro municipio, Tocina, en el que a muy escasa distancia de Los Rosales estaba la villa capital del mismo. Esta peculiaridad junto a otras que luego describiré, la de estar repartido entre dos términos municipales, terminaría dándole al futuro núcleo un cierto aire de un pueblo de frontera, como del far west americano que han inmortalizado las películas de Hollywood. Cuando yo nací, Los Rosales era un núcleo incipiente, desordenado, vulgar, polvoriento y descolorido, un lugar de paso de trenes y de carretas de bueyes y, años más tarde, de camiones y tractores. Los primeros vecinos de Los Rosales fueron los empleados de MZA, poco después RENFE, trabajadores de las dos líneas ferroviarias que empalmaban en su estación. De ahí que se le diera el procaz nombre de estación Tocina-Empalme hasta que, según dicen, a principios de siglo, la reina madre, doña María Cristina, invitada a pasar unos días en una hacienda cercana dedicada a la cría de toros de lidia, conocida como el Cerrao, en un arranque de creatividad sin base alguna, la bautizó como Estación de Los Rosales.

Durante la Dictadura del general Primo las tierras del valle inferior del Guadalquivir fueron puestas en regadío y por esta razón los labradores se dedicaron al cultivo de la remolacha azucarera, abandonando los cultivos de secarral. Los inversores foráneos aprovecharon la ocasión para construir, entre la carretera y las vías del tren, una fábrica de azúcar movida con calderas de vapor a la que se llamó La Bética. Regadío, cultivo remolachero y fábrica azucarera pusieron las bases para que el primitivo núcleo ferroviario creciera de un modo exponencial en pocos años. El modelo urbanístico no cambió. Siguió siendo anárquico durante muchos años. Las autoridades de los dos términos municipales no se ocuparon de establecer normas urbanísticas y las viviendas se edificaron allí donde a cada familia se le antojó. Los Rosales fue así dando pasos decididos hacia su desarrollo pero siguió siendo un pueblo feo, sucio y desgarbado, atravesado por una carretera de macadán polvorienta en verano y llena de charcos en invierno, con cunetas, allí donde las había, convertidas en pestilentes vertederos de aguas sucias a las que se llamaba cieno.

Pero no debo adelantar acontecimientos y por ello contaré con más detalle el proceso que siguió el núcleo desde sus orígenes, en los años veinte del siglo pasado hasta nuestros días, a comienzos del siglo XXI, o sea, un siglo de historia.

Aunque los primeros pobladores fueron, como digo, ferroviarios venidos de lejanas tierras, siempre hubo desperdigados cortijitos de modestos labradores y algún que otro cortijo propiedad de la pequeña nobleza rural. Hasta la construcción de la red de canales que trajeron las aguas del río Guadalquivir, los escasos pobladores eran gente del secano que nunca llegaron a formar una comunidad integrada con los ferroviarios, a los que siempre consideraron como extraños, advenedizos sin escrúpulos, nómadas sin tierra que hoy vivían aquí y mañana nadie, ni ellos mismos, sabían dónde, ignorando qué clase de tierra los cubriría cuando murieran. Esa gente de vida ambulante mal podía encajar con la inmutabilidad centenaria de los que allí habían nacido, sin otro contacto con el mundo exterior que las salidas con motivo de cumplir con la obligación de hacer el servicio militar, paréntesis en sus vidas del que sólo les quedaba luego el recuerdo hiperbolizado para los que ya lo habían hecho y el temor curioso de los que aún tenían que cumplirlo. Pero, en el fondo, los labradores autóctonos, a pesar de las miradas atravesadas que les echaban, envidiaban en sus profundos a los ferroviarios, pensado en la de cosas que tendrían oportunidad de ver en sus continuos desplazamientos.
 

Un buen día los labradores llegaron a sus casas mustios y descorazonados porque habían encontrado los campos invadidos por extrañas máquinas excavadoras manejadas por trabajadores desconocidos que removían la tierra de una forma rara, sin arte ni cuidado, pero con hábil destreza. Algunos de ellos incluso habían visto de lejos el campamento donde vivían en tiendas de lonas descoloridas. Cerca de ellas humeaban las hogueras donde hacían el condumio. Aquella noche durmieron con desasosiego. No tardarían en saber que se estaba construyendo un canal que traería agua desde el cercano río Guadalquivir para regar las resecas tierras del valle. Esto era sin duda algo inesperado y a saber qué consecuencias traería. Bueno estaba lo del ferrocarril, pues, al fin y al cabo, a los ferroviarios nada les importaba su vida, podían seguir viviendo como siempre, pero lo del canal y la amenaza del agua era algo mucho más serio. Les podía tocar muy de cerca y podía cambiar su forma de vivir. Afectaba a la tierra donde nacieron, en la que vivían, de la que se alimentaban y en la que un día serían enterrados.

No quedaron aquí las cosas. Al poco tiempo, nuevas máquinas y nuevos forasteros comenzaron a transformar la vieja vereda de carne en una carretera moderna. Destrozaron las jaras y las adelfas, desarraigaron los tarajales, ensancharon la vereda quitando de un tajo los apelmazados palmares y la rellenaron de piedras que primero machacaron y luego apisonaron con máquinas desconocidas de lento caminar. Los labradores y sus familias estaban desconcertados. ¿En qué pararía aquella actividad febril?, se preguntaban con la angustia reflejada en sus rostros y con la tristeza invadiéndoles la mirada, enmudecidos por el miedo a un futuro más incierto que nunca. Los ferroviarios parecían contemplar la situación creada por los nuevos invasores con una actitud displicente, como si además de entenderla no les importaran sus incógnitas consecuencias. Alguno de ellos incluso abrió una taberna en la que al caer la tarde se reunían los trabajadores del canal y en poco tiempo consiguió medrar tanto el incipiente poblado que algunos decidieron dejar de trabajar como ferroviarios.(CONTINUARÁ...)
 
 
En la imagen Paco en la puerta de Villa Escalona.